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«Los nombres», por Don DeLillo. Seix Barral.

02/07/2012

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Durante largo tiempo me mantuve alejado de la Acrópolis. Su sombría masa me intimidaba. Prefería vagar por la ciudad moderna, ruidosa e imperfecta. El peso y la importancia de aquellas piedras labradas sugerían que su contemplación no habría de ser fácil. Demasiadas cosas convergen sobre ellas. Encierran todo aquello que hemos podido rescatar de la locura. Belleza, dignidad, orden, proporción… una visita semejante conlleva ciertas obligaciones. […]

Qué ambigüedad hallamos en las cosas que exaltamos. Un poco, las despreciamos. […]

El atardecer. A lo largo de las costas del Norte, una luz mustia y dorada surge sobre las aguas, expandiéndose a lo largo de los lagos y trazando un zigzag de riachuelos hasta llegar al mar. Al verla, sabemos que nos hallamos en tránsito una vez más, insensibles a la belleza oculta que allí descansa, al paisaje de pizarra que dejamos atrás, a ese asomo de llanura, lanzados a través de un oscuro espectro en pos de la noche cerrada. El tiempo se pierde. No lo recordamos. No conservamos impresiones sensoriales, ni voces, ni vestigios del estruendo ventoso de la aeronave sobre la pista, ni del blanco rumor del vuelo, ni de las horas de espera. Nada sino el humo que reposa sobre nuestro cabello y nuestra ropa. Se trata de un tiempo muerto. Nunca ha sucedido hasta el momento en que vuelva a suceder. Y, entonces, no habrá ocurrido nunca.

Fragmento de la novela «Los nombres», escrita por Don DeLillo y publicada por Seix Barral.

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